Mon Village

Mon Village

Il est à travers bois, caché dans la verdure,

Un tout petit hameau, qui semble abandonné,

Avec ses toits d’ardoise, au milieu des pâtures,

Il sommeille sans bruit aux regards désolés.

De petits vieux courbés en costume de bure,
Dès que pointe le jour, lui redonnent la vie ;
Ils partent vers les champs, dans l’atmosphère pure,
Irradiée de soleil, alors que tout fleurit.

Au fond de la vallée, serpente le torrent,
Capricieux, plein de vie, et d’écume neigeuse,
Il parade et s’enfuit tel les filles peureuses.

J’aime ce petit coin, pittoresque et prenant,
Là sont mes souvenirs, et aussi mon enfance,
Quand je suis loin de lui, je n’ai plus d’espérances.

 
Pierre Sablé

(1933 – 2022)